palabrario en letras

         
 Barajo es una de esas palabras que utilizaba la gente de antes. Barajo exclamaba mi abuelo ante una tremenda calentera o ante una desilusión que lo llenara de asombro o de tristeza.  Barajo digo yo ahora, sentado en algún lugar de esta habitación, cuando veo a Dolorita, mi mujer, durmiendo desnuda. La observo con detenimiento, hacía no sé cuánto tiempo que no la contemplaba dormida o despierta. Su torso flácido, me parece semejante a esas aguamalas gelatinosas que el mar, con hastío, vomita a la orilla de la playa y allí se quedan agrietándose bajo el sol, desterradas en la arena sin alivio ni consuelo alguno, hasta dejar de latir y desaparecer.

            Poco a poco, mi memoria se redujo a sólo imágenes de esa habitación. Dolorita despertando, durmiendo o llegando de quién sabe dónde, lugares cualesquiera que yo ya no visitaba y se me escapaban de los recuerdos.  Dolorita desvistiéndose sinuosa, como si tuviera nuevamente 20 años. tocándose, mirándome entre burlona y satisfecha; a qué se debía ese cambio repentino, me preguntaba. Todos los días, a la misma hora con tediosa puntualidad, Dolorita sobre mí, masajeándome los muslos, el abdomen, el pecho. Hundiendo sus dedos en mis ojos como si fueran dos cuencos vacíos.  Parecía querer esculpirme de nuevo, moldearme a su antojo, tejiendo y destejiendo mis arterias tal vez, digo yo, para encenderme nuevamente el flujo de la sangre. Dolorita hurgándome bajo la piel, intentando quizá encontrar detrás de ella, otra imagen que le diera más satisfacción. El resto del tiempo, me quedaba allí, cada vez más quieto. Sin nada que aportar, decir o sentir.

Un día Dolorita me dejó en paz. Ese día pude al fin salir de aquel encierro. Sabía que no era el mismo y aunque debía hacer esfuerzos para pensar o analizar, tenía plena conciencia de que mi salud se había deteriorado. Aún así disfruté verme en una esquina del salón de mi casa, contemplando mis cuadros, mis libros, en fin mis pertenencias, producto de una compilación donde el afecto era la causa. Había flores en algunas mesas, piezas de bronce ajenas a mi memoria se exhibían en otras, y gentes extrañas que poco a poco llegaban, las acariciaban, las compraban o simplemente miraban. Algunas se atrevían a observarme con desganada curiosidad, como si yo fuese parte del mobiliario, ¿una escultura?.

Sentí a Tequila, nuestro perro, lamerme el talón. Sale perro endemoniado, quise gritarle, cuando vi a una dama, elegantemente vestida, pararse junto mí en compañía de Dolorita, palpaba mi rostro sin que yo sintiera sus manos. Esta me gusta exclamó mirándome fijamente a los ojos. Esta no está venta replicó mi mujer, apoyámdose en mi hombro, mientras tapaba, con disimulo, una gota de sangre que Tequila lamía de mi pie.